Жухлой травою кончается лето,
Смогом туманов, холодной росой.
Клин журавлиный, стремящийся в небо,
Вновь, повторяет разлуку со мной.
То покружит, то опустится в поле.
В рожь золотую, да в пёстрый ковыль.
То, вдруг, взметнется, как будто на волю,
С мест засиделых, со всех своих сил.
Плачет в предчувствии серое небо,
Ждёт расставаний, их не избежать.
Кем-то, увы, брошен пагубный жребий.
Нам остаётся лишь память терзать.
23.08.2022
Елена Синдякова
(Картинка ин-ет)