"Ползет Козлодоев, мокры его брюки,
Он стар, он желает в сортир".
Борис Гребенщиков
Невозможно всё время быть
Мимо правды, людей, судьбы,
Диктатурой смирять народы,
Чтоб тебе одному в угоду
Всё горело, взрывалось, рушилось,
Виноватя Толстого с Пушкиным.
Разве слово в том виновато,
Что с улыбкой распял ты брата
И жену его, и детишек?
Невозможно всё время слышать
Про "предателей", "негодяев",
Не желающих влиться в стаю.
Этот морок когда-то кончится?
Сколько лет ещё русским корчиться
На полях нам ненужных войн?
Если в мире ты всем чужой,
Сам винтовку бери, в окопе
Подыхай за свой "русский мир".
Нам же право оставь людьми
Быть на Западе и Востоке.