Забросил стих, и стих померк.
И мир притих, танцуя тверк.
У мира нет стиха в ответ
уж сколько лет. Добра и бед
хватило вдоль и поперёк.
Где пела роль, как ручеёк,
там ныне глушь итожит страх,
разводит тушь, меняет флаг
на догму сна и хрипоту.
Но суть ясна. Укол Манту.
Привит под шум, и не у дел.
Ни анти дум, ни антител...