Почему ты пишешь?
Этим же самым вопросом
я задавался три
десятилетия назад,
когда , поднимаясь
к себе на четвёртый этаж,
преодолевал лестничные
марши через две ступеньки.
Почему ты пишешь?
Скорее всего потому,
что мне не хватало слов
устной речи, чтоб культурно
выматюкать реальность,
царствующую окрест.
И сегодня, когда я семеню
по ступенькам к себе наверх,
как астматический старый
пекинес, я улавливаю связь
тех времён с нынешними, коих
реалии не только не изменились,
но стали на несколько порядков
несноснее, и я снова и снова
продолжаю писать - о звёздах,
воспаряющих из могил,
о тупости, пожимающей руку глупости,
о золотых рыбках, которые
предпочли суицид среди ветвей
денежного древа, щедро орошаемого
слюной щирых нуворишей моей
нэзалэжной Нэньки.