Ничего в ней нет такого, просто сердце задохнулось,
месяц светится подковой, чтобы тени не споткнулись.
И с лица не пить, а плакать, да поить собой с ладони
там, где устричная мякоть между шелковых агоний.
Ничего в ней нет, бедовый, наваждение сирены...
у любви режим портовый, ветер южный, переменный.
Ничего... Всё показалось - соль жемчужная меж пальцев,
и танцует с мачтой парус в ураганном ритме сальсы.
Ничего в ней нет, амиго, кроме песен океана,
и ни берега, ни брига за барханами тумана.
Ничего... Слова пустые затерялись в свете лунном,
лишь цветут на дне пустыни
розы каменные в дюнах.