Уходит лето в даль, за горизонт.
За ним на юг умчатся птичьи стаи.
Достану, приготовлю старый зонт
и на досуге книгу полистаю.
Уютом позовёт к себе диван.
За окнами дождинки тают, тают.
И снова, ведь поэзия жива,
придёт на ум мне рифмочка простая.
Я усмехнусь над собственной судьбой,
приглажу рифму и к словам пристрою.
Бессмысленно бороться ведь с собой,
да и зачем? Поверьте мне, не стоит.
И будет стих о осени моей,
а, значит, и о вашей в чём-то тоже,
о холоде пустующих полей
и о мурашках от стихов у вас по коже.