Припомню, как я грезила порой.
не слыша болтовни своей подружки-
считала это глупостью,игрой.
Я со словами засыпала на подушке.
Чуть позже вырастал, из слов тех, стих
по девичьи восторженный, наивный.
Я, каюсь, не хранила тогда их,
считая это странностью, но дивной.
Они же вырастали, шли гурьбой
и вот от них уж не было спасения.
Так странно, они мир несли с собой,
любовь, поля и тёплый дождь весенний.
Я, знаете, спасалась как могла,
себя же убеждая-всё нелепо,
но вот без них сгущалась в сердце мгла,
а мне хотелось праздника и лета.
А мне хотелось очень иногда
дать их прочесть тому, кто сердцу дорог,
не посмеётся кто (тогда беда),
тому кто друг для них и мне не ворог.
Читайте, други, я для вас пишу
о Родине, берёзах, нивах пышных.
Примите их всем сердцем, я прошу,
как подаяния просит дервиш нищий
Читайте. Наслаждайтесь красотой
картин и музыки, стихотворений, прозы-
они согреют души вам мечтой
в хандре, в ненастье, в лютые морозы.