Мой август. Попытки спастись от жары
по-прежнему в лес меня быстро приводят,
где сосны на склоне песчаной горы
размеренно в небо стволами уходят,
в надежде коснуться всей кроной небес,
где воздух пропитан горячей смолою.
От солнца гудит изнывающий лес
в мольбах о немедленной встрече с водою.
Подстилка из хвои шуршит под ногой,
в притихшем лесу всё беззвучно застыло.
Над лесом царит изнуряющий зной,
пернатое племя совсем приуныло
и осени ждёт как спасения там.
Она принесёт им с грядущей прохладой
турне по красивым, далёким местам
- за август заслуженно честно наградой!
© Bazil Borg 2022