~~~ не ...
Не хочется плести словами косы,
как из цветов - безжизненный венок...
Про то, как в летний зной воровки осы
берут от жизни сладкий свой кусок.
Нет лирики: под пёстрою рубахой
душа прикрыта, нет наружу дыр -
не проникают грусть и холод страха
выть в одиночку, гнуться от нужды.
Нет бабочек, порхающих некстати
от сердца и до мышцы живота:
давно прошла пора невинных платьев,
впиталась кремом в кожу красота...
Нет птичьей веры в чудо поднебесья,
но глаз следит: как падает звезда,
как, усмехаясь, рожки корчит месяц:
нет - лирике, а просто жизни - да?
Она мудра, она не мягко стелет,
не хочешь больно падать - не летишь.
Огонь крапивы, роз шипы и шмели -
не потревожат благостную тишь,
покой внутри... и тёплый финиш лета.
Но вдруг - вином забродит виноград
и осень будет в яркое одета.
О, зрелость... тихой музыки пора.
Уже не время соловьиных трелей,
зато с лучом придёт благая весть:
красавица, пора вставать с постели... намазать тело молодящим гелем... потом туда, где яблоки поспели... в делах бежит неделя за неделей...
Нет лирики. Но что-то всё же есть.
~~~ порог
А что плохого в этих "ейный", "ихи"?
Чем не угодны "ложит" и "текёт"?
Зачем жеманиться и "кушать тихо" -
утягивать словарь, а не живот?
Диктует время - скинуть нормы гнёт...
Ведь у свободы нет нигде порогов,
вот и у слов - цепей красивых нет.
Пускай культура маникюрит ноги,
ножом и вилкой свой жуёт обед
и на интиме - приглушает свет.
А я... да боже ж мой, давно не лирик,
любовных грустных красок мне не лить.
Мой Z как мат: вопит он не о мире,
он - крови, а не климакса прилив.
Но жаль: уже не съездить на Бали...
Под вечер ветер не загасит свечи...
о-о, милый, ну давай, стяни покров -
увидишь много шрамиков-отметин
и что рисунок кожи так не нов...
И как тут жить без некультурных слов?