Уже, два дня, молчит она о бренном.
О том, что Душу её, тяготит.
И вновь, в который раз, пытаясь побороть, Души смятение,
Приказ "писателю", был отдан - "Спать".
И вот, "писатель" спит.
Но не возможно нам заставить - мозг не думать,
Голос молчать и душу не летать.
Возможно, лишь, всего на время успокоить, их всех,
И приказать им, просто, "Спать".
Но только, вечный сон, способен, успокоить на век,
А сон земной - лишь, перерыв.
Меж явью и реалиями жизни,
И предсказаниями для живых.
Ушла её Любовь.
И никого она не хочет более.
Но сны, пророчат ей, расклад другой...
Вчера, ей снился парень низкий, худощавый, в неё влюбленный.
Ну а сегодня, вдруг, высокий, намного выше, и опять, худой.
Зачем, они являются во снах ей.
Всегда любила она, только, одного.
Не принц он был, но для неё был принцем.
И за душою не имел он ничего,
Но для неё, был свет, в её окошке,
И для неё, он был всем тем, о ком мечтала.
Ушёл по правде, а не понарошку, и не во сне, в реалии,
Беда - и вдруг, его не стало.
И раскололся, её Счастья мир, на "до" и "после"...
И жизнь её, теперь, совсем не слОжна,
Спокойна как раньше, как и раньше хороша.
Но только, нет Любви, и то, что в прошлое ушло,
Ему уж, не вернуться.
Не вспоминай всё это...
Спи моя Душа.
"Писатель" спит.
"Поэт" в работе, желая прочь прогнать печаль.
Ведь, жизни прошлой не воротишь.
Закрыл ту дверь, проговорив,
И снова, смотришь в даль.
Легки слова.
Но справиться с собою,
Трудней гораздо, что не говори.
И та Любовь, что была главною тобою,
Всегда живёт снаружи и внутри.
И не забыть её, и не прогнать в забвение.
На то она, и "вечная Любовь".
И никогда тебя ей, не покинуть.
И возвращаться она будет вновь и вновь...
Пока, то прошлое, не растворится в прошлом,
Душа будет метаться и страдать.
И не пуская в жизнь, всё новое, поверь мне,
О прошлом, так и будет тосковать...
В этом и есть перипетии Судеб...
У каждого своя Судьба.
И эта фраза правды -
"Все там будем".
Пытается внести покой в наши сердца.
Но как понять всё это, как принять,
Как дверь закрыть одну, чтобы открыть другую?
И прошлое отрезать и не вспоминать,
Раз жизнь тебе дана,
Живи в ней не тоскуя.
*****
Вдруг, волей случая, на кладбище она попала,
На современное, где только, мрамор и гранит.
Где с подиумов смотрят во вселенную,
С надгробных плит, те кто в земле лежит...
И это был невероятный шок.
Ряды красивых лиц стояли...
Лиц разных, самых разных возрастов...
И сколько было в воздухе печали...
Сколько потерь... и сброшенных земных оков.
И этот современный вид искусства, вдруг отрезвил её.
Она страдает о своём, а в мире, вон что, происходит...
Как бешено растёт, та галерея, кладбищенского портретизма,
Растёт без остановки, день за днём.
*****
На том построен мир.
Одни, в него, приходят.
Ну а другие...
Мир жизни покидают, навсегда.
Но каждому, "своя рубашка ближе к телу".
И снова, о своём тебе... себе пою я, милый...
"Гори, гори, моя любимая звезда...."
(25.08.2022г.)