Вот я иду. Опавших листьев ворох.
Злой ветер что-то шепчет за спиной.
Ветвистых крон потусторонний шорох
под облаков лоскутной пеленой.
Чуть впереди шершавостью белеют
остатки древней штукатурки стен.
И статуи. Вдоль парковой аллеи.
Стыдятся кроткой наготы колен.
Они немы. Но их живые взгляды
впиваются иглой в смущённый ум.
И кажется, что было б им наградой
освобождение от неизбывных дум.
Смотрящие с надеждой и мольбою.
Захваченные в вековечный плен.
Обречены они насмешливой судьбою
жить в камне или обратиться в тлен.