Прораба моего зовут Олег.
Ему ремонт – работа, мне – проклятье,
Наш дом не просто для него объект,
А ласковые женские объятья.
Не понаслышке знает мой прораб,
Где город ладно сшит, где криво скроен,
И сколько в нём красивых умных баб
С дурацкой перекрученной судьбою.
Ремонт забрал последнее – уют,
А утром по работам и халтурам
На каблучках нарядные бегут –
С причёскою и даже с маникюром.
А ежели подумать – что им, ну,
На дзот, на танки, на передовую.
Их бабки помнят Первую войну,
А матери – Вторую мировую.
Ремонт уйдёт, изруган в пух и прах,
А в памяти зацепится неслабо
Приятная горчинка на губах
От дорогого табака прораба.
Ему задачи новые решать.
Но верит он – удача неизменна.
И утренние женщины спешат –
Ничуть не холодней вечерних женщин.
Герой не тот, кто тупо водку пьёт
Да митингует на родных просторах.
Прораб мой – настоящий патриот.
Вот он конкретно любит этот город.