СТРАДА
Страда! Какое слово ёмкое,
Как будто натиск вихревой.
Как по команде в поле звонкое
Идут комбайны, словно в бой.
Идут, тесня ряды пшеничные,
И льётся доброе зерно,
Как дань труду такое чистое,
Как золото горит оно.
В нём зори вешние сливаются
С дождями, радугой горя…
И пахарь скупо улыбается:
Пролился пот его не зря.
И вспомнит он дожди осенние,
Что не пускали на поля,
И вспомнит засуху весеннюю,
Как жаждала воды земля.
Да мало ли чего не вспомнится…
Он сохранил поля от бед.
Его страда, его бессонница,
Его большой и трудный хлеб!