Отрывки памяти...
********************
[2 Синдром космонавта]
...словно, это невероятно легко – решать какие-то вопросы в одиночку! Я бы посмотрел на тех умников, которые так сделали. Да, блин... И такие умники повсюду. Но, ладно, не стоит тут искать виноватых. Просто... Обидно! Вот космонавты. Они, перед тем, как отправится работать (а работа у них довольно трудная) на орбиту, в объекты околоземной орбиты, проходят мало того, что специальное научно-техническое обучение (этому они и так учатся всю свою жизнь), так они ещё проходят специальную психологическую закалку и подготовку. Они должны уметь справляться со стрессом. Они вообще не должны быть подвержены стрессу! Все решения на орбите они принимают сами, вдали от центра управления, связь с которым поддерживается лишь посредством радио-канала.
Так вот. Ты. Один (или в небольшом коллективе не обязательно самых приятных людей). В железной банке. Вдали от дома. И должен принимать решения сам. А команды поступают лишь по радио-каналу связи. И с домом тоже только такая связь...
Вот у них нервы. Это да...
А тут... Тоже самое почти. Только клетка из бетона. И непонятно, где дом. И ты один. Но нужно держаться.
Что их там на орбите поддерживает в своём сознании и в боевом духе?
Они же просто чёрт знает где, в маленькой "консервной" банке. Они помнят, что Земля, она там. Она есть. Там дом. Там всё. Всё, ради чего они живут. Исчезни всё во вселенной, кроме их космического аппарата, и можно стрелять себе в голову, ибо больше нет смысла.
Но они знают, что она где-то там, далеко, но она есть. И это знание поддерживает их. Потому они и живут. И потому они в своём уме.
Не то, что я. Я испытываю в последнее время этот "синдром космонавта", когда ты чёрт знает где, и должен все решения принимать сам, а единственное, ЕДИНСТВЕННОЕ, что тебя поддерживает – это мысль, что дом, твоя "Земля" где-то там... Она где-то там, и потому ты ещё жив. (Тут я хотел бы сказать, что потому ещё и в своём уме, но, кажется, это уже не так).
Страхи медленно выедают душу и психическое здоровье, как летний огонь, поглощающий желтизну полей сухой травы, превращая их в тёмные дыры-пропасти, в которых лишь пустота. И нету там ничего...
Но о страхах более, чем тут, ибо тут мало места. Стены надвигаются, и сжимают сознание неизбежностью движения времени в завтрашний день...