Дартмур загадочен хмур и холоден.
Стэплтон врёт, будто он красив.
Дьявол, что воет здесь, видно, голоден,
раз не боится еды просить.
Что я поделаю с этой тайною?
Я не умею же, я – не вы.
В небе луна. В тишине – отчаянье.
Кто Он, кто воет и будет выть?
Кто Он? Я видел Его стигматами
в топи таинственные огни.
Жилы дорог перекрыв солдатами,
с дьяволом справятся ли они?
Глупая наша самонадеянность -
мелкие люди Ему смешны.
Верить во что и на что надеяться
можно при свете такой луны?
Вот, Он опять затянул. Будь волком я,
дыбом поставил бы шерсть под вой.
Звуки ночные в ответ умолкли все,
слушая дикую песнь Его.
Чу! Силуэт лунным диском высвечен!
Кто он? А что если здешний дух?
Словно из чёрного камня высечен…
Ветер подул – лунный глаз потух.
Страшно. Не страшно мне было в Лондоне
в комнате, где полыхал камин,
где, посещая салоны модные,
мы потешались порой над Ним.
Здесь же, где зло безраздельно властвует,
где этот вой и неверный свет,
я сыт по горло страшными сказками...
Холмс, напишите скорей ответ.