Как та змея, что греется на кочке,
С себя порой я сбрасываю строчки,
Как лишние одежды перед сном...
Как лишние додуманные мысли,
В которых нет ни прока, и ни смысла...
И от которых только дом - вверх дном...
Как та листва, что в воздухе повисла,
Висят теперь явления и числа,
Надуманным потёртым серебром.
И я к ним отношенья не имею. -
Я отрекаюсь. Я могу. Я смею.
Насильно рву, коль не хотят добром...
Как те слова, что просятся наружу,
С собою забирая лед и стужу
И неудачный ужин или спор,
Я отпускаю, без излишних рвений,
Всю боль и горечь поздних сожалений
И их негласный выдержу укор.
Как та душа, покинув место боли,
Всем существом стремящимся на волю,
Напоминает танец мотылька...
Так я, оставив слов случайный выдох,
Нашла, как будто, отыскала выход.
И невесома стала и легка....