Жил поэт когда-то, может быть, вчера,
Жил поэт мечтами, пел и веселился.
И любил он землю, что была к нему добра,
И в сердца людские тщетно бился.
Он ходил с гитарой по земле своей,
Пел про всё, что видел просто и душевно.
Сколько раз травили псами, гнали от дверей,
Обливали грязью откровенно.
Но, сглотнув обиду, сплёвывал к ногам:
«Извините, если не угоден».
И терпел, и снова всё прощал своим врагам,
Но зато был мыслями свободен.
Счастье не в богатстве, и не в воровстве,
Будь доволен тем уже, что живёшь на свете.
Радуйся природе, пенью птиц в листве,
И дождю, и солнцу, как умеют дети.