В лесу я хищным взором проникаю.
Под мох, хвою, траву.
Я холмик в чаще примечаю.
И знаю что иду к грибу.
Присел, смеешься над младыми.
Гудящею толпой.
Которые уходят в даль блудливо.
И оставляют холмик мой.
Присел, "секу мазуту" смело.
И Кукша вторит мне.
Один коль холмик есть пугливый.
То рядом в метре рыжик есть.
И хищный взор гуляет сиротливо.
По почве и алкает вновь.
Все методично и расчетливо терпимо.
Пройти так вновь и вновь.
И вот с опушки выхожу.
С захода во втором часу.
А мне кричат игриво:
"Где так набрал красиво?"
Да тут недалеко идите далече теперь.
После меня лишь вам через два дня.
Грибной комбайн жыж старый Я.
Где были, нет теперь там их ребята.
Сухие грузди под над взгорками в сосне.
Сырые в мхе, сырых местах.
Где тени мрачные в кустах.
Где мох лежит, багульник рвется.
И может белый гриб найдется.