Я - дом, в котором полно сквозняков,
Потертых страниц и забытых историй,
В которых никто знать себя не готов,
Поскольку удобно жить в рамках теорий.
Удобно лелеять всю боль бытия,
Придумав другому вину обстоятельств,
Где рушится "мы", где вновь "ты" и "я"
И много чего в череде разбирательств.
Я - дом, в котором не выключен свет
И радует время своим постоянством,
Здесь можно встречать и закат, и рассвет,
Звучать. Быть. Забыть. Занимать все пространство.
Я - дом, в котором легко быть собой,
Где любят, поскольку иное не важно...
Я - дом, которому снится прибой,
Который в корабль превратится однажды.