Всё время ближе к сентябрю,
И август жалует прохладой.
Я в степь калитку отворю,
Мне одному побыть здесь надо.
Запахнет горькая полынь,
Цветёт безвременник осенний.
Валы ковыльные белы
И на курганах птичье пенье.
Теряют листья тополя,
Лесных полос темны ограды.
Гуляет ветер по полям,
Хоть суховеям мы не рады.
Земля так требует дождей,
Но нас не радуют прогнозы.
Все люди в мыслях о воде,
Хотя мы слышим только грозы.
Я по тропе ещё пройдусь,
Не скоро осень золотая…
Волнует радость, с нею грусть,
Что вместе с ветром улетает.