Однажды, сон приснился в полнолуние,
Коль рассказать, то явно, засмеют друзья.
Приснилось, будто повстречался Бунин,
Проснувшись, тут же ужаснулся я.
Приснился в полночь – правда, такова,
Приснился – в самый раз на покрова.
Как, это так – простому шалопаю,
Гонявшему в Нукусе, в детстве, мяч футбольный,
Приснился классик. Почему? Не знаю.
Как будто встретился во сне в первопрестольной.
В пальто прямом он, стиле вольном,
в тот хмурый и осенний день,
Он статный и худой, совсем портретный, в трактир вошел
напротив Иверской часовни.
Как в Век Серебряный, сошел,
С пролетки. А с ним вошла и тень,
Той, не разгаданной еще ни кем эпохи,
Размерено вошла по зыбким сходням!
Но было ли все это сном?
Теперь уже я не уверен.
А если это сильное желание – такого сна!
Увидеть все, как наяву, подобное любой намерен,
Узреть весь этот мир сквозь его жизненное сито.
С тоской эмигранта, им описанной.
С достоинством прожитой…
И честь, как святость, им по жизни не забытой,
Всегда ему дороже жизни виделась она
С иронией его сопровождала, как и «Антигона».
Оцепенение во мне сменила вдруг грянувшая прыть,
А может, что спросить у гения?
Но что спросить?..
Там, что-нибудь из «Суходола»,
а может из
«Деревни»,
А может быть про чувства,
в «Нобелевские дни»?
Или про то, как пел ему Шаляпин,
Войдя в кураж.
Потом нес на себе,
В гостиницу на пятый,
на этаж.
Или как третий Толстой –
«Алешка»,
Хотел сказаться графом,
И пыль в глаза пустить немножко,
По отзывам того же Бунина,
«трудяга черт, и так талантлив»,
А был ли Бунин в эмигрантской жизни счастлив?
Спросить, спросить, но тут бы я заметил:
На многое он в «Окаянных днях» ответил.
Все это в полнолуние должно было присниться,
Что здесь оспорить? И с чем здесь согласиться?
И полнолуние совсем уж вроде не причем,
И в возлиянии мне, друзья, признаться не в чем,
Ни рюмки водки горькой,
Ни сладкого кагора,
«На дне» бы мне тогда приснился – Горький!
Потом бы повстречал Рабиндранат Тагора.
Ему бы прочитал свой стих, как хвастунишка…
…два лауреата в одном и том же сне?
Пожалуй, это слишком…
Два нобелевских лауреата – наверно, для задора?
А коли что не так – не пережить позора!
Не знаю, смел ли я к таким святыням прикоснуться?
Пора покинуть милый, мнимый сон, но нет желания проснуться…
Не поиск смысла жизни, не звучные слова,
Удерживали в нем, а размышления в ночь на покрова
И все же кому-то, если сны такие снятся иногда…
Наверняка вопросов вереницей возникнет череда…
Но, вспомнив «Митину любовь»
И «Темные аллеи»,
И яблок аромат «Антоновских» пахучих,
Подумаешь, как мучительно и сладко, когда
нас на века заворожила
такого родника
пьянящая вода …