Рядом через тьму дорог
шли сквозь тысячу морок,
но тебя зовут в поездку –
вновь разводит нас порог.
Мы растерянно грустим,
сжав признания в горсти.
Да поможет нам разлука
наш разлад перенести.
Брать становится мне жаль
в руки новую скрижаль:
ямбы, дактили, хореи
вряд ли вылечат печаль.
Мной носимую броню
в доме трепетно храню –
пригодится: без нападок
я засохну на корню.
Если вычесть суету,
можно выпасть в пустоту.
Я увижу в одночасье,
что одной – невмоготу.
Для тебя мои хлеба.
О тебе моя мольба.
Да хранит тебя дорога,
да вернёт тебя судьба.
Жорж-Пьер Сёра (1859-1891)