Дни августа уже наперечёт,
Отточен бритвой месяц остроликий,
И млечный сок звёзд скошенных течёт
На утренние трепетные блики.
На яблоки, созревшие в саду,
С пурпурною печатью поцелуя.
А ветер, не скрываясь, на виду,
Как мячики, бросает их, балуясь.
Уступит август осени права,
В медовом янтаре застынет время.
И золотом окрасится листва,
И вспыхнет золотая хризантема.