Пусть ветер. Чёрные очки,
И пОднят воротник.
Душа на мелкие клочки, —
Давно уже привык.
Пусть сигарета с треском злым,
В холодных пальцах дрожь.
Пошло всё к чёрту! Днём одним
Теперь живу. И что ж?
В наушниках пускай гудит
Пульсирующий бас.
От мыслей голова трещит.
Пускай. Не в первый раз.
Иду. Один. Известен путь:
Куда глаза глядят.
Идти ли прямо, повернуть, —
Но только б не назад.
Уйти, забыться, убежать
Ото всего и вся;
И растворить, и потерять,
Смешать с толпой себя.
Шум, суета людей мирских
Когда наскучат мне,
Средь переулков городских
Я скроюсь в тишине.
Дворами на проспект, под мост,
Через ЖД-пути…
Маршрут на удивленье прост:
Иду чтобы идти.
И час, и два. А всё равно
Уже пора домой…
Но не хочу. Ведь дом давно
Как будто бы чужой.
Но больше некуда. Увы!
Замкнулся в круг мой путь.
Брожу по улицам Москвы
Бесцельно. Но не суть…
А суть, похоже, такова:
Всё суета сует.
И от себя сбежишь едва.
Есть путь. Исхода нет.