У окна висит гитара
На краю большой стены
Средь мещанского базара
И купеческой казны.
Истомились гриф и деки
По певучей ласке рук.
Тишина сомкнула веки
И хоронит всякий звук.
По утрам гитаре зябко.
Словно кухонный утиль,
Убирают мокрой тряпкой
И со щёк стирают пыль.
Новый день заходит в окна,
Молча трогает рукой
Загрубевшие волокна.
Новый, светлый и пустой.
Надо ждать. Быть может, вечер
В тишину ворвётся вдруг.
В темноте забрезжит встречей
Горячо любимых рук.
Вспомнят все былые чары,
Нежно снимут со стены.
Что с того, что у гитары
Нет уж ни одной струны.