Причуде музы подчиняясь,
Я написал прощальный стих.
К чему бы это? Я не знаю.
Свой крест нести мне и нести…
Свершая моцион привычный,
Решил я к дому срезать путь.
Готовый с думою трагичной
Уже в бессмертие шагнуть,
Не без гордыни полагая,
Что жизнь поэта прожита,
И что, наверное, другая —
Посмертная, большая, та
Уже там где-то поджидает.
Что можно, предсказав, уйти
Вдруг, не болея, не страдая,
Жизнь вспоминая по пути,
В которой кончил все дела я,
Ведь всё написано уже,
Что всем на память оставляю
На жизненной своей меже.
Осталось перейти дорогу,
И мистику отбросив прочь,
Освободившись от тревоги,
Знал, что судьбу не превозмочь.
Шагнуть уж сделал я усилье,
Довольный выходкой ума,
Когда машины пропустил я,
И тут как камнепад гремя,
Как будто чёрт из табакерки,
Как будто гром из-под земли
Вдруг мотоцикл как ангел смерти
Промчался и пропал вдали.
И я на полушаге замер,
Ещё бы миг, и я в него…
Я шёл, не видя за слезами
И никого, и ничего…
И случай этот не забыть мне.
Надолго будет мне урок.
Вот так стечением событий
Накажет за гордыню Рок
Иль рифмы магии послушный
Весь ход вещей иль зов стихий
Из плена тела вырвет душу,
Инфарктом ли прервёт стихи
Иль страшным ядерным ударом,
Сверхновой вспышкой иль пыльцой
С последним вирусным угаром
Иль столкновеньем с подлецом.
Нельзя предсказывать беспечно
В стихах мистических уход.
Доверчиво так сердце к речи —
За правду примет и умрёт.