На осень слетятся поэты ,
как пчёлы на липовый мёд .
Страницы рябинят сюжеты,
погода поэта не ждёт .
Хореем он осень обхает,
а ямбами чудо творит
поэт, умываясь грехами.
Поэт, потому что болит .
Чернильные руки и вены,
и август бежит по домам.
Поэт умывается небом,
поэт покорился ветрам.
Не руки поэта, а крылья,
и,кажется,может взлететь.
Он чудо выводит из пыли,
искрит,подчиняясь судьбе.
Леса порыжеют и где-то
на ветках повиснет тире…
Мы - нового века поэты
на осень летим в сентябре.