Я сижу у окна пиша
букву к букве, за словом слово.
За окном идёт неспеша
жизнь зимы, нагребая сугробы.
Наметаю сугроб и я,
белый лист занося строками.
В этом поле своя зима -
она правит своими снегами.
Мелким почерком тонких букв
получается много-много,
как снежинок собранных пух,
завитков на бумажной дороге.
Нелегко пробираться по ней,
погоняя свою лошадёнку.
Скрип пера, будто ход саней,
рассекающих снежную кромку.
Тяжелеет гора из слов,
слог за слогом ложится под руку.
Торжествует крестьянин вновь,
обновляя свой путь под звуки
строк бегущих своим путём,
простираясь по белой глади
Степь, да степь пролегла кругом -
не щадит "ямщика" в тетради.
Я ведь родом из этих мест,
этих строчек пером водимых,
бесконечных пространств окрест
и людей бесконечно любимых...
февраль 2022 года