Эй! Заплечный мешок поправь,
Что внутри опрокинется, выльется.
Нам вдохнуть бы дурман из трав
И нащёлкаться в фотомыльницу.
Разум наш из эпохи примусов,
Про себя хрипим "Перемен",
Накреняясь с нуля до минусов
И чем дальше, тем больше крен,
Перед нами нет знака "Стоп" -
Привыкание к новым модам
И ползут на нас то пожар, то потоп,
А вокруг нас падёж с недородом.
Подчеркнули бы - было б нужное,
На ненужное - без внимания,
Вот и пьётся всегда наружное,
Внутривенное - в растирание,
Так и бродим с мешками заплечными,
С виду вместе, по сути врозь.
И попутчики наши вечные
Кое-как, как-нибудь и авось.