говорят, раз в сто лет появляются здесь стихи -
квинтэссенция непонятнейшей из стихий,
разбивают асфальт молчания, как росток,
прорываются через вечное "всё не то",
выползают в двенадцать ночи на лунный свет,
уплывают вперёд по Яузе и Неве
появляются из расщелин моей души,
загораются неуверенно - не туши
самым хрупким и самым истинным ремеслом,
через дебри нестройных строк и банальных слов,
раздвигая твердыню стен, паутину штор,
я пытаюсь собрать из знаков не-знаю-что
что-то значимое построить из мелочей
но кому это всё читать
и зачем
зачем?