Пролетарий ума и тела,
И еще мозолистых рук.
Может я, пишу неумело,
Мне стихи слагать недосуг.
Я про розы и грезы братцы,
Вам скажу, это все херня.
Это ж надо блин догадаться,
За границу послать меня.
Хоть и в ближнюю Заграницу,
Слет поэтов там проходил.
Но лишь я увидал их лица,
Понял сразу, что не – дебил!
Не испорчены интеллектом,
Прямо девственная плева…
Я там выступил при посредстве,
Подобрал я для них слова.
Я сказал им поэты-братцы,
Как же так, даже Вашу мать.
Мы буржуям дадим просраться,
Власть отнимем у них опять.
И хотя мы умом не блещем,
И извилин у нас нема.
Мы прилюдно на Лобном месте,
Отберем у них все права.
Раньше были поэты-люди,
Их теперь уж и не найдешь
Нынче мы словно хрен на блюде,
Как лобковая, скажем, вошь.
С рифмой нынче у нас напряжно,
Позабыли стихов размер.
Но зато ходим все вальяжно,
Подавая другим пример!