Есть люди, пресные, как 1% кефир.
Боятся проблем, как огня. Они не стреляют в тире,
Они не ходят на бокс, не употребляют жира,
Не заполнят историей ночной эфир.
Они заикаются тихо, они молчат громогласно.
Тапочки стёрты до дыр, пульт в пакете.
В бесполезном магазинно-очередном пикете
Их оружие – быть безопасным. Страстно.
Последний секс был в момент зачатия.
С их лиц не пишут иконы – не хватает масла.
Зато в органайзере сходится будни, как пазлы.
Апатия. Бесконечная. Жгучая. Сучья апатия.