Она белила хату каждый год.
Узоры вышивала нитью тонкой.
Она ждала, что он вот-вот придёт.
Не верила проклятой похоронке,
В которой написали, что солдат
Пал смертью храбрых, землю защищая.
Она ждала, что он придёт назад.
Он обещал вернуться, уезжая.
Всё мыла окна, чистила ножи
И простыни крахмалила до хруста.
Она ждала его в ночной тиши.
И напевала, если было грустно.
И, вглядываясь в даль, ждала что вдруг
Она узнает лёгкую походку.
Знакомый стук шагов и в двери стук.
И он войдёт, сняв с головы пилотку.
И каждый раз - пусть год за годом шёл-
С надеждою встречала почтальона.
И в День Победы накрывала стол
В его любимом платье из шифона.
Порою приходила на вокзал,
Встречая поезда на полустанке.
А он давно умчался в небеса!
Рванул с земли в своём горящем танке!
Она смогла его всю жизнь прождать.
И напоследок грустно улыбнуться.
...Просила только дом не продавать,
Чтоб было бы, куда ему вернуться.