"Лопушиный, ромашный -
Дом, так мало домашний..."
( Марина Цветаева.)
Вернулась на Родину, или
(Уж если сказать поточней)
В объятья холодной могилы,
В ловушку безрадостных дней...
Всё было предсказано, спето -
В пронзительных строчках стихов:
Осколок тревожного лета.
Последних отчаянье слов.
Скитанья по жизни разбитой -
По съёмным, казённым углам,
Метанье от нищего быта -
К тюремным очередям.
Полуденным солнцем согрета,-
Кровавилась гроздь бузины.
Прервалось дыханье Поэта, -
Поэта великой страны.
Немыслимо, больно и жутко:
Елабуга. Голод. Война.
Всё, чем ты жила, - в те минуты
Ушло. Совершенно - одна.
Предательство, непонимание,
Упрёки и холод друзей,
И дом, что был центром страдания...
Теперь превратили в музей.
Кургузый, совсем не домашний
Дом, отождествлённый с петлёй.
А где же могила? - Не важно.
Марина всегда - нАд Землёй:
В разлитой заоблачной сини,
Волне беспредельной морской,
В неистовом сердце России,
Её говорящей тоской.
Любовью и болью ответной,
Спустя столько лет тишины,
Как гром - грянул голос Поэта -
Великой, несчастной страны.
+ + + + + + + + + + + + + + +