Лесной чересполосицей
гуляет светотень,
дубами ветер носится:
все листья – набекрень.
Погостами покойники
под уханье совы
покоятся спокойненько:
для суеты – мертвы.
Лежат веками тёртые,
тепло им под землёй.
Они такие мёртвые,
а я – такой живой.
1 сентября 2022
№91