Стремленье сочинять – моя стезя,
Назначенная небом при рожденье,
И отказаться от неё нельзя
Живущей по законам вдохновенья.
Но почему-то лишь работой рук
Я свой кусок нелёгкий добывала.
Труд творческий был для меня – досуг,
Считала, видно, что таланта мало.
А нынче стали книги издавать
С бездарной бестолковщиной пустою.
Их будет гордо автор раздавать
С витиеватой подписью крутою.
За что себя поэтом посчитал?
Да потому, что строчки в столбик пишет.
Со школьных лет стихов не изучал,
Советов тех, кто опытней, не слышит.
Азов стихосложенья не познав,
Решил с самооценкою мессии,
Каноны русской классики поправ,
Внести свой вклад в безграмотность России.
Притом за славой рвётся, словно в бой,
На всё своё сужденье излагает,
Весь в кураже от гордости собой.
Круг лицемеров в этом помогает.
Стоит на стеллажах библиотек
Косноязычность рядом с гениальным.
Покажет время: кому долгий век,
Кому забвение с концом печальным.
Пусть с ним в сравненье я не дилетант,
Судить публично права не имею,
Но знаю, что бабло, а не талант
Нам преподносит эту ахинею.
Двадцатый век в историю забрал
Работу пионерского отряда.
На сбор макулатуры дать сигнал
Нам некому, а уж давненько надо.