Попутного ветра курлычущим стаям!
Опять журавли на юга улетают,
Опять облака треплет северный ветер.
Он что нибудь знает о солнечном лете?
И я забываю. Вчерашний день прожит.
Он, может, особый, а, может, из множеств
Побитых, потрёпанных, сшитых, безумных,
Хранящихся в Богом потерянных сумках.
Моя ли вина, что ищу себе место,
Где часто бывает и грустно, и тесно?
И есть ли вина? По забытым дорогам
Уже не ходить бы, истоптано много.
День осени первый пришёл календарный,
Дождливый и верный, немного туманный,
Грибной и застенчивый от фиолета,
Притянет тепло от вчерашнего лета.
А нам привыкать к изменению красок,
Ведь скоро в один соберётся вся разность,
И будет сиять благородно и чинно
Цвет белый от света небесной лучины.