Катится лето яблоком румяным
по сухой траве к чужим рубежам.
Мы, выросшие из детских пижам,
букашкам кажемся великанами.
Сад сбрасывает последнюю ношу,
плечи свои расправляет и грудь.
Ворочаешься ночью - не уснуть:
думаешь, будет ли что хорошее?
Завтра войдем в очередную осень,
помня, что нам давно не двадцать пять
и жизнь свою - не перелицевать,
такую вот, странную, и доносим
до нитки.
Калина зажглась у калитки.
Осень...