Вот сосен шум и колокольный звон
В краях родных, страдальчески лежащих.
Как прокаженных гонят отовсюду вон,
Так гонят и меня в цепях звенящих.
Свободой поражен мой бледный дух,
И не поможет ни огонь, ни ладан.
Слова слетают как с деревьев пух,
И смысл их никем был не угадан.
И пальцы свет просеивают ситом,
Когда гляжу на небо из колодца,
И с каждым выкриком и словом ядовитым
Я вкапываюсь в землю, вдаль от Солнца.
Все дальше свет, все тише шум оков.
Бесплотный дух мой ласточкой взовьется,
Сквозь Морфея чертог, сквозь бездну снов,
Достигнет Рая и Творца коснется.
Стал ненадежен этот грязный век,
Покрыты души слякотью и дёгтем.
Сменяет бег на шаг и шаг на бег
Несчастный человек пришедший гостем
И льется мёд густой по чашам медью,
А я безбожник на пиру Богов,
И речь мою не сохранят столетья,
И не избавят тело от оков.
Но с ворохом страниц и вереницей слов
Бесплотный дух мой ласточкой взовьется,
Сквозь Морфея чертог, сквозь бездну снов,
И жизнь моя на этом оборвется...