Как всегда, еще один день, когда чудо не произошло. Оно не когда не происходит. Хотя… смотря, что мы будем называть чудом.
В принципе не важно, факт есть факт, сегодня оно не случилось, ну да и бог с ним. Без него лет тридцать прожили и дальше в том же духе. Но сука обидно. Я ж надеялся верил, ух как я надеялся, ух как я верил, а оно, паскудное такое, не явилось. Собственно говоря почему?
Может я неказист, весь какой-то не такой? Может слишком большой, или, от обратного, слишком маленький? Возможно слишком умен, и оно решило, что я всего добьюсь и без него, а может и слишком глуп, так, что нечего на меня расходовать свое время. Возможно, как говориться, все вместе, да с присыпкой сверху, но от этого оно не легче. Ведь я, как малец, в своем вихре дней, которых не сказать чтобы и мало, но и не много, жду сию непредсказуемую фифу. Сильно, верно, до последнего, по русски жду.
И буду ее ждать, до победного. Но все равно грустновато. Я ж не прошу прям чудно чудное, знаете, не весь какое, неимоверное. А так, маленькое, пусть хиленькое, хромое, чудочко. Я б его встретил по хозяйски, стол накрыл, скатерть самобранка бы обрыдалась в вещах для стирки. Я б ее в баню сводил, отпарил до финской улыбки, про сауны и прочие хамамы позабыла бы на век. Я б ее такой настоечкой остаграмил, сладкой, мягкой, шестидесяти градусной! А на какую бы перину спать уложил, сказка. Ух, как я бы ее облюбил своим гостеприимством, а оно…
Где-то молча шарахается в своем великолепие, меня игнорирует, творит свое дело вдалеке, да с другими, неблагодарными, которы не здарстье не до свидания, не спасибо не скажут. У них то все через не, не то что у меня, через бодрое да!
Грустно это, но вот так вот живем. На чудо надеемся, а сами не плошаем.