Бессовестный ветер срывает
Дерев золотистый наряд.
Он кружит листву, завывает,
Бросает в лицо всем подряд.
И словно потом, обессилев,
Устелет листвой твердь земли.
Присядет на пень, в небо глянет:
Там "клином" летят журавли.
Печальные крики бросают,
Прощаясь с землёй до весны,
А ветер, на ветках качаясь,
Пророчит им вещие сны:
- Придёт, мол, весна - это будет!
Природа проснётся вокруг.
Нас ждать будут трудные будни
И праздников шумных досуг.
Теперь же стоит чудо-осень.
В багрянце и "золоте" всё.
Небесная светится просинь
И убрано в поле жнивьё.
А ветер - такой непоседа
Нам песни начнёт напевать
Про краски цветущего лета,
Лишь надо чуть-чуть подождать!