Я сидел на остановке пьяной ночью.
Город гулко отзывался фейерверком.
Ночь сползала вниз по трубам водосточным,
находя саму себя внутри наверно.
Становились незаметными фасады
старых зданий местной школы югендстиля.
Лишь катил трамвай туда, куда не надо.
И спешил на стрелку запоздалый дилер.
Я читал стихи, выдавливая звуки,
в сотый раз ища в карманах сигареты.
И протягивала мне навстречу руки
та, которой вовсе не было. И нету.