Аккуратно, но сильно бьёт ветер
по лицу, в рот вгоняет мне кляп.
Шапку вместе с причёскою метит
он сорвать, тут не носят и шляп.
“Погребу” вновь на гору с пакетом,
много псов здесь, земля – то одна.
Вы не думайте, я не с приветом,
кости в сумке до самого дна.
Собираю отходы на судне,
чтоб потом раздарить это псам.
А наградой доверие будет, -
коль не веришь, попробуй-ка сам.
В благодарность хвостом завиляют,
лягут рядом, посмотрят в глаза.
Это счастье, душа замирает!
Я не прав? Но скажу, что я “за”.
За такое общенье с природой,
чтоб такое, здесь было всегда.
Дорожат псы своею свободой,
а где люди, там жизнь - не беда.
Уваженье в них с детства впиталось,
человек для них больше, чем бог.
Диких в Диксоне псов не осталось,
Позовёшь - они лягут у ног.
Среди них здесь никто не забытый,
заметает их ночью пургой.
Остаётся вопрос всё ж открытый:
я уеду, с кем пёс будет мой?