Шумит степное разнотравье,
Свой резкий глас смягчает Жизнь,
Несладкой Правды ликованье
Упрятал ветер в складках лжи...
Овсец, полынь, типчак пушистый,
Солнца размашистого пыль,
Чернец уставший и плечистый
Ласкает трепетно ковыль.
Ползет беспомощно тень века
По корневищу Синевы,
Так жаль простого Человека,
Лишь бы дожил до темноты...
Не обессилил чтоб от грусти,
В волнах медунки и травы,
Неопалимый, тонкий кустик
Сажая в почве тишины.
Чтоб небо потупивши Очи,
Простило скуку и борьбу,
Чернец от горести пророчит,
Избивши Богом сатану...
Втянувши носом Бесконечность,
Со свистом, жадно, не стыдясь,
Шумит златая Человечность,
Стараясь Крик больной сдержать...
Шиповник тайно, не моргая,
Поднимет гайло над землей,
Чернец с натурой самурая,
Будет молиться над травой...
Журча так нежно и красиво
Солнце прольется в лопухи,
Будет шуметь степное Диво,
За все забытые грехи...
Отсвет бросая на крапиву
Разбухший сумрак канет в степь,
Чернец святой наполовину,
Сможет от горести взлететь.
Вонзая небо прямо в спину,
Над разнотравьем бед Гореть...
Ведь Бог вдохнул в простую глину
Вечной надежды круговерть...