в моих стихах слова приходят к смерти,
ведь по итогу я слагаю только о плохом.
мои стихи не стоит величать искусством сметь и,
пожалуй, это даже не назвать стихом.
на тысячах страниц нещадно умирают буквы -
так автор пишет о тебе и для тебя одной
и я не видел ничего страшнее чем не мной целованые губы
твои и той, благодаря кому я понял, что такое дно
и ты ушла, не вытащив ни одного ножа
из под ребра - они там и поныне.
как оказалось что жестокая душа
в моих глазах всегда была богиней?
как вышло так, что грубые большие кулаки
мне чудились нежнейшими ладонями твоими?
нет, мне не страшно было умереть от той руки,
что я держал в тот миг, когда меня любили
я знал тебя и знал, что не придёшь,
и весь свой страх я выливал на строчки,
и под грудиной проворачивая нож,
я каждый день страдал ради того, чтобы марать листочки
и я писал о боли, ибо боль мне стала ремеслом,
и я писал о ней с тебя, ведь ты была причиной.
ради поэзии я жертвовал едой и сном
и приходил к тому, что из всех слов обычно погибала половина.
в своих стихах я поднимаю лишь навязчивые мысли,
и признаки кончины в том, что автору не верят.
в моих стихах живые фразы в миг теряют смысл.
в моих стихах слова приходят к смерти