Там придорожная трава
в пыли стоит от проходящих,
Там воздух тетивы струна...
А что же дальше, что же дальше...?
Слеза - полынь, увы горька...,
Ей путь заранее проложен
туда, где тишины волна...
Но кто поможет, кто поможет...?
Дорога...горизонта нить..,
Осядет пыль от влаги липкой.
В душе надежду сохранит Молитва..тихая молитва...