так и выглядит истинный путь к себе:
когда бог говорит тебе «цоб-цобэ»,
огонёчки разбросаны по холмам,
мама плачет тихонечко по ночам.
хоть и глушит боль утрат ципралекс,
на дворе трава, на столе мертвец:
водорослями обвита его голова,
шов на темени, на траве дрова.
все никак не уснет обреченный град,
на дворе война, на войне кадавр,
не руби дрова, не оставь меня,
милый отче наш, на кого ты нас?