Маяковский утер святой пот
Свой! Оглянулся на мир и вот
Он, раскрыт, как рубаха трупа
Сочленением ребер, созвучием сердца звука!
Стук окончен и не зовет в дорогу
Стул прикручен холодной дланью к полу
Над протянутой вверх головой повисла глазастая лампа
Как исхитриться чтоб там, вместо лампы моя голова поникла как рампа?
В театре глухом....