Никто не шутит с Россией ведь дело дрянь и просто писец.
И только споря с собою поет какой-то старый скворец.
Друзья уже пролетели и пролетая тянут с собой.
Мол завтра грянут метели кому ты на хрен нужен такой.
А он чудак не мог понять никак куда улетать.
Зачем его куда-то зовут.
И если здесь его дом,
Его песня его родина тут.
Мол за бугром будет жизнь полна
Ну а тут никому не нужна.
Росси точно гундят конец,
Совсем не конец.
Ну ты глупый писец.
Ну ты глупый писец.
Ну ты глупый писец.
А тут люди прячутся в шубы, поднимая воротники.
Какие вы все тупые, ведь воевать в трусах не с руки.
Укрылись снегом аллеи, и он за ними вон из страны.
Быть может стало чуть чище
Ведь лицемерья в песнях стали видны.
А он чудак не мог понять никак куда улетать.
Зачем его куда-то зовут.
И если здесь его дом,
Его песня его родина тут.
Мол за бугром будет жизнь полна
Ну а тут никому не нужна.
Ещё гундят, Росси точно будет конец,
Совсем не конец.
Ну ты глупый писец.
Ну ты глупый писец.
Ну ты глупый писец.
А он чудак не мог понять никак куда улетать.
Зачем его куда-то зовут.
И если здесь его дом,
Его песня его родина тут.
Мол за бугром будет жизнь полна
Ну а тут никому не нужна.
Росси точно гундят конец,
Совсем не конец.
Ну ты глупый писец.
Ну ты глупый писец.
Ну ты глупый писец.
Что за глупый скворец это просто писец.
Что за глупый скворец это просто писец.
Что за глупый скворец это просто писец.
Что за глупый скворец это просто писец.
Что за глупый скворец