Астры топорщат крахмальные юбки:
складочки веером ходят по кругу.
Птица глядит на людей сквозь фрамугу,
мир изучая фарфорово-хрупкий.
Время рисует свои ипостаси,
машет кистями направо, налево,
чёрною краскою, словно Малевич,
только вот астры не может закрасить.
Крепко стоят на земле человечьей,
не понимая, что с нею случилось.
С моря доносится: Санта Лючия...
Кто-то поёт - и становится легче.
Длилась бы музыка вечно...